"Un petit peu c'est déjà tellement..."

Et voilà que sa vie prend un nouveau tournant, que le conducteur insensé de cette âme enivrée se laisse aller au doux balancement de ces exhalaisons spiritueuses.
L'ivresse...
la vie à elle seule est un écrin. Un écrin qui s'était si brusquement brisé que le doyen, malgré son art pour les faux-semblants et la tromperie, ne parvenait à retenir toutes les émotions transpirant de cette gracieuse enveloppe évanescente.

"Tenez, une question qui me vient soudainement...
N'avez-vous pas l'impression que le monde est aussi vivant à sa manière? Que l'existence est une âme contenue dans un flacon, que ce dernier se révèle être un corps humain ou encore... peut-être ce destin avec lequel on nous sermonne tant?"

La Maïeutique: c'était la manière de fonctionner de ce grand philosophe tant admiré... Socrate aimait à faire accoucher ses élèves d'idées. Hélas pour le philosophe, il était souvent détesté à cause de ce fameux amour de la vérité. Détruire les illusions d'un être revient à dire à un aveugle qu'il lui suffirait d'enlever le bandeau qu'il a sur les yeux pour recouvrer la vue. L'aveugle en question s'en trouve soulagé mais également un peu... honteux.

Personne n'aime reconnaître ses tords, encore moins lorsqu'ils sont pointés du doigt par quelqu'un. Or il faut bien que certains se dévouent à jouer le rôle de "quelqu'un". Quant à savoir si Ambroise/Ambrosio convenait à la tâche... c'était une autre question.

Toute la bonne volonté réunie ne suffit pas toujours.
Et si les mots avaient un sens, elle n'en comprenait pas l'essence.
Obscur toujours

~Le monde est noir

Ce n'est pas le manque d'envie ni d'intelligence, juste une porte qui ne s'ouvre pas ; ou plutôt qu'elle ne trouve pas.
Peut être est la le destin dont il parle ? Cette porte qu'elle ne trouvera jamais, ce monde sans lumière.
Ou bien est ce elle qui s'emprisonne sciemment ?

Tais toi !
Ne t'es tu pas promis de faire un effort pour lui ?
À ressasser les ténèbres tu ne leur donnes que plus de prises
Essaie de comprendre et apprend !

Alors, puisque le monde ne l'inspire décidément pas, elle se concentre sur son histoire de flacon et de vie.
Et c'est vrai qu'une existence se brise si facilement.
Les flacons sont ils de verre ? Si c'est le cas elle ne l'a pas senti.

~Mais que devient l'existence lorsque le flacon se brise ?
Est ce que cela s'échappe comme le parfum ?

Et tandis qu'elle revoit l'étagère à flacon laissées par sa mère, elle se demande si c'est vraiment heureux ; si elle ne devrait pas tout casser pour les libérer.
Une moue mécontente se peint sur son visage

~Je n'aime pas votre image, c'est comme si elle était prisonnière votre existence.

Non mais vraiment qu'allais dire son père si elle cassait toutes ces reliques.

"Nous sommes tous prisonniers."

Avez-vous jamais été sous le joug de maladie, de substances? Transi de froid, de peur? Rendu à moitié fou par le manque de sommeil?

"Nombres de philosophes, tel Platon, considèrent le corps comme une cellule, et le seul désir véritable celui de mourir, l'âme libérée. D'autres au contraire, de la doctrine matérialiste par exemple, soutiennent que ce que l'on appelle âme n'est que le cerveau et que notre conscience disparaît une fois notre heure venue. Mais moi... Moi je crois qu'ils ont tous un peu raison."

Pourquoi?
Oh, cela il ne lui dirait pas...
Mais lorsque vous perdez le contrôle de votre enveloppe, lorsque vous n'êtes plus même capable de marcher, de vous lever, recroquevillé en un foetus stérile, que vous reste-t-il?
Rien.
Rien si ce n'est le seul "vrai désir" évoqué par Platon.

"Vous avez le choix. Serez-vous de ceux qui, même le coeur serré, oppressé, continuent d'avancer, libres de leur propre souffrance? Êtes-vous de ceux qui se cherchent sans jamais se trouver parce que, dans le fond, ils redoutent et fuient la lumière? Vous avez le choix et vous DEVEZ faire un choix. Tant qu'il en est encore temps, que votre vie n'a pas encore passée en ne vous laissant comme seule initiative celle de regretter ce fameux "temps" où vous en aviez devant vous."

Il était déjà mort plusieurs fois lui.
Ou il aurait dû l'être, il ne savait plus bien...

Rha, toutes ces questions pseudo philosophiques existentielles commençaient à le barber. Il avait plus l'habitude de pérorer devant des nobles infatués et leurs épouses infidèles intéressées par les coups-d'oeil et le double sens qui ferait savoir au doyen qu'une fois encore, il serait le bienvenu dans leur lit.
Bravo! ah ça y est, même pas un quart d'heure qu'ils discouraient qu'Ambroise/Ambrosio se languissait déjà de sa cour de bécasses et de mâles suffisants. Non vraiment, chapeau! Et puis quel bel espoir pour Aramis: un connard capable de se lasser aussi vite d'une discussion sérieuse et réfléchie tiendrait certainement, oh allez... au moins 24h avant de se retrouver dans le lit d'un nouveau guignol.


Reprenons-nous.
Et reprenons surtout, car Ambroise n'avait pas tout à fait tort. Chacun d'entre eux avait ses propres questions, mais ils tournaient autour du pot. La demoiselle avait ses problèmes, lui les siens, mais qui faisait en sorte de les résoudre vraiment?

"Vous savez, la vie est changement. L'on n'est prisonnier que si on le veut bien. Je reviendrais certainement sur cette notion de liberté, car elle est cruciale. Beaucoup de penseurs se sont échinés à prouver soit que l'homme était fondamentalement libre, soit inconsciemment prisonnier. C'est en mêlant tous ces extrêmes que l'on trouve sa propre vérité. A moins que vous ne préfériez à la sagesse la démesure et la démence... De toute façon tous les philosophes étaient un peu fous."

Prisonniers de cette réalité qui nous possède.
Et la main qui se tend, tentant de toucher l'éthéré
Tâter de cette réalité.
Et regarder sa propre main
comme si c'était la première fois
La réalité n'est que ce rêve dont on ne peut s'échapper.

~Nous sommes tous prisonniers.
On se construit sa propre liberté, on s'illusionne de grandes pensées
Je voudrais m'endormir et rêver pour toujours ...

A condition que le rêve ne se transforme pas en cauchemar.
Mais c'est la son avantage sur la réalité. Ce qui le rend plus beau est simple : il a une fin.

~La folie qui se pare de raison n'est elle pas la pire Monsieur ?

Et ce Monsieur qui grince
Le changement n'est pas innocent,
Le sourire est devenu carnassier

Dans sa folie elle le pousse et cherche à l'acculer
Une main sur son torse l'autre cherche une arme

~Mourrons Monsieur puisque c'est la le Voeu de l'humanité.
Mourrez !
Je me souviendrais de vous

Et le baiser volé qui mord
Tandis que vole dans sa main
Cette pierre trop sèche
Qui de sang désire s'épancher

Viser la tête

*Oh my...*

Eût-il tout juste le temps de penser sans même voir venir l'objet fatal.
Salope!
Elle était maigre mais d'une férocité sans égale. Ambroise l'avait sous-estimée. Il avait pris ce baiser et cette tirade pour quelque théâtrale démence, une pitoyable mise en scène mais voilà... elle était dingue et elle ne faisait pas semblant.

Un rictus déformant ses traits juvéniles telle bête acculée, l'homme disparaît au profit d'une toute autre nature dans la violence révélée. Il la hait cette pauvre gueuse et tout lui paraît si rouge... dans son crâne étourdi résonnait encore l'écho du coup en une myriade d'éphémères vibrations, chuchotements volatiles, vrombissement de l'estoc porté... rouge, tout est si rouge, ou bien blanc peut-être, tout se mélange.

Seule règne la folie sur l'empire de ses sens. Etait-ce cela? "La folie qui se pare de raison n'est elle pas la pire Monsieur ?"
Stoppant le bras de la bougresse, il ne se sent pas même l'envie de la frapper. Seulement celle de rire. Un rire salvateur, libérateur, grinçant, discordant... Et les gens tout autour de s'arrêter, une dame de porter son blanc mouchoir à sa bouche pour retenir le trou béant qui s'y forme, expression horrifiée, muette stupeur pathétique face au filet mignon, petit filet de sang qui s'échappe de la tempe

"Ne bougez plus!"
Somme quelqu'un...

Est-ce un milicien? Un noble? Un artiste?
Est-il sauvé? Vient-on au contraire de lui rendre sa croix, de le priver de sa dernière liberté?
Et il n'en peut plus de rire, recule, s'affaisse comme une vieille bâtisse, s'effondre le long du mur enflammant son dos sous sa caresse de pierre... Est-ce que c'est aussi désagréable un caveau? Et cette salope!
Ses lèvres lui font mal...
Comment a-t-elle osé?! Prendre ces lèvres que je ne voulais plus offrir qu'à Lui.
Attendez!
Est-ce Lui qui serait venu me sauver? A lui cette voix grave et vibrante...? Je ne sais plus, je ne vois plus bien, la tête me tourne... je l'aurais pourtant reconnu... vais-je redevenir aveugle? Sénile? Débile? Est-ce que la lumière n'apparaît pas plus brillante, plus clairement dans le noir?
Non, ce ne peut être Lui...
Mais si...
Et sa tête de rouler telle vague indolante mûe par la marée de...
Où a-t-elle frappé?
Normalement il devrait déjà y voir plus clair. Est-ce si grave, un simple coup à la tête... et comme il a mal, ça bourdonne dans ses tempes... Il a envie de rire, il a envie de pleurer... mais rire lui rappelle cet odieux baiser, pleurer lui semblerait de trop. Trop de cinéma pour rien.

Tu voulais le révéler, hein, pauvre mijorée?
N'as-tu pas compris qu'il n'y en a qu'un à posséder ce pouvoir?
Ambroise...
Ambrosio...

Il se sent un peu moins seul... Ils sont deux... Non, plus qu'un... il ne sait plus bien... Tout cela est trop récent... et si l'un devait mourir, qui resterait enfin?
Le politicien cynique?
Le poète forgé d'ombres et de lumière...?

Il respire.
C'est bon, il vit.
Sa poitrine haletante se soulève, ses lèvres s'entrouvrent comme pour un baiser, ouvrir les yeux lui fait trop mal, c'est le brouillard, alors il les referme et il ne sait pas ce que les autres sont devenus... si ce brouhaha en sourdine est dû à la discrétion des passants ou à la perte de ses capacités.. est-ce momentané? Tout ceci va-t-il le changer à vie...?

S'il vous plaît...

S'il vous plaît quoi?
Et puis quoi s'il vous plaît. A qui plairait-t-il de...? et de faire quoi?

Où a-t-elle frappé pour que les répercussions soient telles? Peut-être que les secondes lui semblent étirées mais qu'une minute n'a pas même filé... Oh, et puis après tout, qu'est-ce qu'on s'en fout. Il se sent bien là, à se faire son cinéma...

Un cri dans la nuit
C'est vaguement ça
Pourtant, loin d'obéir elle crispe ses doigts qui ne sont plus que serres
Elle se prépare à bondir sur celui qui menace
Elle est à ce moment une mère protégeant ses petits

Sblafff
Deux fois dans la journée qu'elle s'envole
Deux fois dans la journée qu'elle retombe
Il faut croire que les ailes n'ont pas encore eut le temps de pousser.
C'est vrai ça qu'est-ce-que je lui ai fait ?

Pourtant, elle n'ose tourner la tête vers le corps allongé, trop consciente de ce qu'elle a fait sans vouloir se rappeler.

Alors tant qu'à faire, tant qu'elle est à terre
Une fois de plus lever les yeux, mais pas vers le ciel cette fois ci
Juste vers les yeux
Ses yeux à lui, ce petit lui qui ne vaudra jamais le grand

Elle voudrait le toucher comme elle touche habituellement tout ce qu'elle souhaite comprendre
Elle voudrait tâter cette joue qui porte des yeux si douloureux
Mais pour une fois se retient
Laissant filtrer un murmure fait de douleur et d'espoir

~L'aimez-vous aussi ?

Insensible à sa haine, elle se relève lentement pour porter son regard au niveau du sien.
Nulle excuse au fond des prunelles
Nul regret non plus, juste peut-être un brin de fatalité.
Elle est un peu désolée pour lui
Qu'il la frappe si l'envie lui prend, elle encaisse depuis longtemps

~Vous devriez vous en occuper, qu'il ne meure pas sans vous.

Si toutefois la mort l'emporte
Elle ne vise pas toujours bien
Et les cailloux sont capricieux quoiqu'on en dise.

Ici, il n'y a plus ni ailes blanches ni espoir
Pegase toujours introuvable elle retombe dans cet état amorphe qui suit chacune de ses crises de démences.

Ses paupières s'entrouvrent à nouveau, le Destin en peintre tendrement railleur esquisse un sourire sur ces lèvres déjà si pâles... Il se raille de la vie le fier immortel.

Toi qui l'a tant bafouée, cette flamme vive qui consume les êtres, sauras-tu te rire de ces douloureux accents envahissant le timbre de ton amant, d'ordinaire si fier...
Toi qui a foulé tant de fois aux pieds existence et passion, sais-tu seulement que tu ne les as peut-être jamais appelé aussi sincèrement, aussi fort?

Vivre...
Cela sonne comme un rêve. Coulées de harpe, L'île des morts de Rachmaninov résonne dans son crâne à petit pas feutrés, tapinois, tapin des merveilles... Dans une exquise et suave douceur il se sent glisser, porté par la barque et les rames aux ternaires plongeons. Dans ce délire ouaté, il ne perçoit plus ni cris ni présence. Il se sent bien.

De même qu'à la naissance, le réveil est brutal. Une sensation sur sa joue le brûle, force ses paupières à se soulever, laisser pénétrer le mystère qu'est ce regard consumé d'émeraude et d'or. La prunelle mobile cherche et... s'arrête.

Il vit.
Il respire.

Déglutissant faiblement, sa gorge lui fait mal, il cherche à exprimer, tel le nouveau-né.

"Toi aussi tu le veux..."

Tu veux ce qui sommeille sous ce sein à la blancheur liliale... Blancheur trompeuse, neige recouvrant les crimes.
A toi je le donnerais. Je les donnerais. Rachmaninov et tous les autres mais schh...
Chut...
Ne me remercie-pas.

Un rictus _peut-être était-ce un sourire, je ne sais pas_ se joue de la bouche du vieillard conservé. Un goût âcre mêlé de fer imbibe son palais et sa langue devenue molle et pâteuse. Du sang. Il en a recraché tantôt mais ce souvenir est aussi vague que les autres.

La conscience émerge, avive ses lueurs dans le feu de ce regard auparavant éteint.

Un courant, une pierre et la flamme vacille, et la lueur s'évapore...
Si peu de choses pour briser un être alors qu'un coeur, une âme, des sentiments... ça paraît tant. L'injustice est cruelle. De quel droit retire-t-on ce souffle changeant à une créature, quelle que soit la créature? Même les pires salauds ont leur sensibilité, leur intériorité, en témoigne l'infâme tristement étendu au sol.

Piteux spectacle que celui d'un aigle qui tombe et pourtant...
La masse informe et grouillante se réjouit par avance du festin que représente le noble rapace à l'agonie.

Charogne ou charognard il faut choisir.

Lentement, il tourne son visage vers Aramis, ses yeux vaporeux témoignant, paradoxalement, d'une étrange lucidité.

"Je suis à toi."

A tâtons, il cherche sa main, ses doigts, sans tenir compte du sol laissant sur la chair de son bras une éraflure...
Enfin!
Trouvant le coude, il glisse pour parvenir jusqu'à l'extrémité, entremêlant leurs phalange en un ballet langoureux.
Il frissonne.
Ces chairs qui glissent, deux peaux différentes devenues unies, la sensation procurée par ce toucher maladroit, hésitant, et pourtant aveu sincère...
Un geste, si simple... et tant de sensualité.

Et la voilà qui s'amuse d'Aramis et de ses doutes. Le rire éclate de sa gorge et ses yeux regardent l'éléphant en plein vol.
Presque emerveillée, mais néanmoins moqueuse
Elle ne veut pas le blesser, elle se contente de piquer
Folle devenue serpent ondulant qui se rapproche pour lui répondre
On peut aimer sans retour petit. C'est la tragédie de la vie.


Mais elle aussi s'arrête en plein vol
Le saut de l'éléphant est réciproque à ce moment


Elle n'est pas folle.
Peut être un petit peu obsédée
Peut être un peu lunatique
Mais folle c'est une insulte


Et le regard se voile de douleur
Douleur appuyée par la distance soudaine d'Aramis
Elle reconnaît la peur
Elle reconnaît ce regard blessant né de la différence
Elle le hait


Elle veut le frapper, qu'il ravale ses mots et pleure à son tour
Elle veut le faire pleurer, ce misérable
Et quand il se rapproche d'Ambroise
Se raccrochant avec véhémence à celui qu'elle ne peut plus (ou ne veux plusc'est un peu confus) voir
Et quand il crie son espoir
Elle pense arracher son coeur au doyen
Elle se perd dans les images la follesque
Elle même n'est plus qu'une image perdue au milieu de visions de coeurs arrachés à la petite cuillère et de cris sanguinolents
Ambroise de toute manière ne devait il pas mourir?
Lui qui aura ce regard
Ce regard qu'elle ne voulait pas lui voir
Alors autant qu'il meure à la petite cuillère pour faire crier cet amant inconvenant

La determination se tend
Tandis que le regard reprend cet éclat halluciné propre à ses états de violence

Un geste, si simple... et tant de sensualité


Le doyen vient comme il y a un moment d'apaiser la tempête
Un homme d'exception à n'en pas douter
Un homme qu'elle a perdu


Commun des mortels je ne t'oublierais pas
Si j'avais un papier et un crayon je t'écrirais mes au revoirs
Mais là je ne peux interrompre ce moment qui n'apartient qu'à vous


Ainsi s'éclipse une femme
Une folle pleurant sans larmes
Portant comme une relique un caillou taché de sang